Perdedor de Sá

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Comigo me desavim

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Sá de Miranda

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Comigo me desavim,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Sou posto em todo perigo;
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Não posso viver comigo
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Nem posso fugir de mim.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Com dor, da gente fugia,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Antes que esta assim crescesse:
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Agora já fugiria
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . De mim, se de mim pudesse.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Que meio espero ou que fim
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Do vão trabalho que sigo,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Pois que trago a mim comigo
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Tamanho imigo* de mim?

. . . \ò/ . \ó/

Francisco de Sá de Miranda – mormente por este poema e pelo soneto “O sol é grande” – é bem conhecido de todos que apreciam a literatura em língua portuguesa. Mas postá-lo aqui no blog era obrigatório, pois o poeta abriu-me horizontes novos e amplos desde que o li pela primeira vez, no final da adolescência. Não dei-lhe muita bola no primeiro momento, por julgar tratar-se apenas de mais um poetinha que gostava de Fernando Pessoa, como eu (ou eus). Só depois fiquei sabendo que o Sá vivera quatro séculos antes do Pessoa. E tal informação me estarreceu: um gajo falando do eu (ou eus) na época em que tema poético eram as grandes peripécias náuticas lusitanas, os bastidores da corte, os costumes bizarros do povaréu e, claro, o tal do amor? Depois, também, fiquei sabendo que este de Sá, reles poeta e professor, era irmão do de Sá VENCEDOR, o Mem, terceiro Governador-Geral do Brasil, cujo grande feito foi ter botado os franceses para correr (no colo dos Tamoio) e transferido para o Morro do Castelo a cidade maravilhosa fundada por seu sobrinho Estácio. Mem de Sá, aliás, assumiu o Governo-Geral do Brasil em janeiro 1558, três ou quatro meses antes (há controvérsias sobre a data) da morte do poeta. A Sá de Miranda, a poesia portuguesa deve a introdução de várias formas poéticas trazidas por ele da Itália, dentre elas o verso decassílabo, metro com que Camõe se consagraria  n’Os Lusíadas. Deve a arte portuguesa à Sá, ainda, a primeira crítica sistemática – e pública – ao dramaturgo e poeta Gil Vicente, e essa dívida é filha de uma outra, contraída e paga, com juros pesados, pelo próprio poeta, ao comprar um inimigo (ou *imigo, forma também usada na época) poderosíssimo. Os desgostos decorrentes dessa inimizade é que teriam levado Sá de Miranda a “exilar-se” no campo, deixando sua Pasárgada – ­Coimbra ­–, onde era amigo do rei (D. João III).

mar da montanha

                                                                                         Seu Juca Sem Fio

como forma que não vira fórmula,

como a idéia esvoaçante que pousa,

como um sol infinito que se põe no bolso,

como doçura que nem depois de finda azeda,

como o belo que só envelhece ante olhos enrugados,

como flor que ceifada da planta rebrota na água,

como seixo que andarilha pelo leito dos rios:

contra a corrente, sem polimento, rumo

à descoberta do mar na montanha.

Deus

Para Aline Chaves . .

Eu vou ali

mas volto 

Vou ali mas

volto acolá

Sou sempre

sempre sim

sempre não

Deus que sou

e não sou de

mim em mim

\ô/

A ilustração é do artista plástico e designer Hélio Jesuíno (aqui).

A Lei do Mocinho

O homem mandou matar

um outro homem.

O homem é o mocinho,

o outro é o bandido.

O homem é um monte

de homens armados,

o outro é o monte de

homens que, supõe-se,

teria mandado matar.

Por isso está armado,

ainda que não esteja

armado: sua arma é

sua alma desalmada.

Almas desalmadas,

reza a Constituição,

não têm direitos.

Nem de ser presas

e julgadas, nem de

ter seus restos físicos

sepultados pelos seus.

 Almas desalmadas

não carecem de tumba:

seus corpos devem ser

drasticamente lacrados

mesmo antes de morrer,

como reza a Constituição

dos bons, do mocinho.

 .

Ela, às vezes eu

I

As horas, minha sombra
sempre diz com precisão.
Mas ouvidos só lhe dou
quando a piso por inteiro:
ao meio-dia em ponto.

II

Sombra de mim, és sobra
do outro que sempre sou
a cada passo que dou
no que de mim sossobra.

III

Fotografam-me de pé
e revelam-me no chão.
Enquadram-me sentado,
na foto eis-me no chão.
Deitado, sim, é que surjo
lógico, na horizontal,
embora justo embaixo
de mim que lá não estou.

Mas no espelho, a sós
comigo, sou onde estou,
ainda que seja ainda
minha maldita sombra
que no aço se estampa.

Somente em radiografias
saio sempre bem: revela-se
o exterior do meu próprio
eu, livre dessa sombria
víscera que me persegue.

.

tanto tantos

da sombra

(de nossos tantos corpos sempre um só) deitada

por tanta luz de tardes, noites e manhãs

ao medo

de que a mim tu me afogasses de tanta sede

do quanto tantas vezes em ti eu virei mar

de sangue

que azul verteste a cada mês por tantas luas

com tanto filho teu a que neguei o sol e dei

a-deus

(silenciado em tantos cantos que não cantávamos)

a cantar por si com tanta voz de silêncio

de beijo

nunca entanto tantos até beijar-se um único:

o que deixaste em mim p’ra ser a minha boca

Expediente poético

. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Passa das oito da manhã
. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . o poeta liga toda luz e sai
. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Passa uma adolescente às lágrimas
. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . o poeta estende lenço e guarda-chuva

. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Um homem dá bom-dia aos cães

. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . o poeta pede ao sol uns picolés

. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Ambulâncias duelam aos gritos
. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . o poeta cura silêncios quebrados

. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Pega ladrão, gritam na esquina
. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . o poeta prende seu bolso vazio
. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Pega fogo na peixaria

. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . o poeta jorra cardumes de mar

. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  Mendigos almoçam no lixo
. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . o poeta tem fome de não comer

. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Goiabadas abraçam queijos
. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . o poeta lambe os beiços da loucura

. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Duas e pouco e ninguém mais quer

. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . o poeta quer muito ser três e tanto
. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Três é de mais, dois é que é bom
. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . o poeta vai de quatro a três por dois

. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Avermelha cansada a tarde
. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . o poeta prossegue azul da manhã
. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Desce o pano do palco diurno
. . . . . . . . . .. . . . . . . .. . . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . o poeta aplaude o começo no fim

.

Ressurreição

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Para Carla Diacov.'os!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ovos de galinha
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ovos de codorna
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ovos de beija-flor

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ovos de lagartixa

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ovos

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . de avestruz
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . de elefante
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . de godzila

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . de pégasus

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ovos

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . dos mais variados
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . calibres;
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . munição farta,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . incalculável

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ovos

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . casca ou todo chocolate
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . preto ou branco e, antes,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . da cor do sacrifício, da
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . dor do coelho poedor

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ovos

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . que deles advenha, ao
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . menos, como sempre,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . a ressurreição
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . da cloaca leporina,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . dadivosa encarnação do
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . espírito consumista cristão

 .

Horizonte concreto

Seu Juca Sem Fio

Intangível é

todo horizonte

enquanto eu conto

meus alqueires e alqueires

de tua presença

em mim

sem ti

minhas léguas e léguas

percorridas

ao longo e ao lombo

da sombra do meu cavalo,

o nada de tudo que não serei

enquanto em vão tento deixar

para trás

meus sóis e tuas luas a nascer,

para trás

teus sóis e minhas luas a se pôr,

a cada cedo e a cada tarde menos

para trás

no ainda único horizonte concreto:

o que delimita o mar dos teus braços

e todos os sonhos que eram nossos.

Desaforismos

“Quem tem o que dizer . .

diz. ..

Quem não tem, fala de. .

si.” . .

Tuca Zamagna *. .

1/

O lado positivo de hoje estar

em extinção o cinema de rua

é que preserva-se o ambiente

dos títulos psico-poluentes

que os tradutores inventam.

\2

Somos recicláveis

de várias formas

enquanto vivos.

Mortos, nem tanto.

Se enterrados,

damos bom adubo;

se cremados, poeira

para o mundo espanar

e esquecer – se alguma

ivete não der de levantá-la.

3/

Somos biodesagradáveis,

porém não biodegradáveis.

O que degrada-se da alma

não é bio: não é todo, não é nós.

O que degrada-se da carne,

lixo lançado à cova,

já não somos nós.

\4

Essa tal de auto-estima

nasceu das fezes do tempo

em que não carecia ser-se

tão parvo quanto hoje se é

para viver uma vida fútil.

5/

No futuro, todo

minuto será famoso.

para quinze durantes.

\ô/

* Na epígrafe, o Tuca incorpora, com a naturalidade de um pai-de-santo competente, o espírito (encosto?) que busco materializar nestes desaforismos. Ao submeter a pequena pérola à opinião de uma amiga, ele ouviu o comentário a meu ver consagrador: “Mas Clarice Lispector, Fernando Pessoa e outros grandes falam de si quase o tempo todo!”  E o Tuca, paciente e didático, propôs: “Me aponte um texto de um deles que comece, por exemplo, assim: ‘Eu hoje tive um dia incrível, sabe, gente? Eu acordei, eu escovei os dentes, eu lavei o rosto, eu fiz cocô...’”

Eu não

este eu aqui que te fala aí

não sou eu, não é nada meu

se finge de mim para escapar de mim

só larga de mim quando adormece em mim