Corujas e morcegos

quarta-feira, 28 de dezembro de 2011

ÁGUA-FRACA



Des) encontro entre Goya e Bandeira

. . . . . . . . . . . . . . . . . O branco no preto,
. . . . . . . . . . . . . . . . . A pele nos dentes:
. . . . . . . . . . . . . . . . . Ânimo empalhado,
. . . . . . . . . . . . . . . . . Papel quase preto.

. . . . . . . . . . . . . . . . . No fundo da pele,
. . . . . . . . . . . . . . . . . A fera na jaula
. . . . . . . . . . . . . . . . . Do medo dos medos.
. . . . . . . . . . . . . . . . . Cinzas, gelo ou pântano?

. . . . . . . . . . . . . . . . . À flor do concreto,
. . . . . . . . . . . . . . . . . As garras rendidas
. . . . . . . . . . . . . . . . . A esperar os últimos
. . . . . . . . . . . . . . . . . Suspiros de vida.

. . . . . . . . . . . . . . . . . Nada é loucura
. . . . . . . . . . . . . . . . . Sob a sonolência
. . . . . . . . . . . . . . . . . Da água-forte fútil:
. . . . . . . . . . . . . . . . . Sonho em linha reta
. . . . . . . . . . . . . . . . . Aborta o poeta.


Que Manuel me perdoe a paródia, turva e nada sensual, ao seu cristalino e sensualíssimo ÁGUA-FORTE. E Francisco, a releitura, nos dois versos finais, da inscrição contida em sua sombria mas luminosa água-forte.

O poema e a imagem originais:
 
ÁGUA-FORTE
.
 
Manuel Bandeira . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . O preto no branco,
. . . . . . . . . . . . . . . . . O pente na pele:
. . . . . . . . . . . . . . . . . Pássaro espalmado,
. . . . . . . . . . . . . . . . . No céu quase branco.

. . . . . . . . . . . . . . . . . Em meio do pente,
. . . . . . . . . . . . . . . . . A concha bivalve
. . . . . . . . . . . . . . . . . Num mar de escarlata.
. . . . . . . . . . . . . . . . . Concha, rosa ou tâmara?

. . . . . . . . . . . . . . . . . No escuro recesso,
. . . . . . . . . . . . . . . . . As fontes da vida
. . . . . . . . . . . . . . . . . A sangrar inúteis
. . . . . . . . . . . . . . . . . Por duas feridas.

. . . . . . . . . . . . . . . . . Tudo bem oculto
. . . . . . . . . . . . . . . . . Sob as aparências
. . . . . . . . . . . . . . . . . Da água-forte simples:
. . . . . . . . . . . . . . . . . De face, de flanco,
. . . . . . . . . . . . . . . . . O preto no branco.

quarta-feira, 16 de novembro de 2011

Cardiopatia



 Na aula de biologia
a tarefa era dissecar um sapo,
expor e examinar-lhe as vísceras.

Fui bastante além
e retalhei o batráquio –
ridículo com o paletó aberto ­–
até virar picadinho,
porque não achei seu coração.

Nem ele, o meu.

quarta-feira, 9 de novembro de 2011

Breve inventário anatômico



Este fígado em frangalhos é meu.
Nem mesmo de vista o conheço,
mas reconheço a dor e as vezes
do bico cravado dos abutres.

Minhas, estas asas de coração.
Nunca as vi, nunca o vi voar,
porque cegou-me sempre
toda paixão que me viveu.

Este mingau derramado, meu cérebro,
poça de pensamentos impensáveis,
máxima fortuna amealhada
que ninguém quis ouvir e cobiçar.

Meus, estes grandes lábios vulvares,
sombra e bainha do feminino aríete
que Deus não quis e o Diabo me deu
para ser fêmea cada vez que fui macho.

E ainda estas minhas mãos cheias
do vasto vazio escrito por meus pés
enquanto eu garimpava mundos e fundos
no caos dos corpos do meu corpo.

segunda-feira, 31 de outubro de 2011

O que viveu meia hora



Ser*

Carlos Drummond de Andrade  .  .

O filho que não fiz
hoje seria homem.
Ele corre na brisa,
sem carne, sem nome.

Às vezes o encontro
num encontro de nuvem.
Apóia em meu ombro
seu ombro nenhum.

Interrogo meu filho,
objeto de ar:
em que gruta ou concha
quedas abstrato?

Lá onde eu jazia,
responde-me o hálito,
não me percebeste,
contudo chamava-te

como ainda te chamo
(além, além do amor)
onde nada, tudo
aspira a criar-se.

O filho que não fiz
Faz-se por si mesmo.

*Em Claro Enigma.

--  0  --

Anotações do poeta
(ambas assinadas por extenso)

I

Meu filho Carlos Flavio nasceu às 4 horas e 15 minutos do dia 21 de Março de 1927, segunda-feira. Deus o proteja em toda a sua vida.

21­ - III – 27  --  às 4 e 35 da tarde.

II

Meu filho Carlos Flavio morreu às 4 horas e 45 minutos do dia 21 de Março de 1927, segunda-feira

21­ - III – 27  --  às 10 horas da noite.

--  0  --

O que Viveu Meia Hora*

Carlos Drummond de Andrade  .  .

Nascer para não viver
só para ocupar
estrito espaço numerado
ao sol-e-chuva
que meticulosamente vai delindo
o número
enquanto o nome vai-se autocorroendo
na terra, nos arquivos
na mente volúvel ou cansada
até que um dia
trilhões de milênios antes do juízo final
não reste em qualquer átomo
nada de uma hipótese de existência.

*Em A Paixão Medida.


segunda-feira, 17 de outubro de 2011

Ninguém


 
Seu Juca Sem Fio

O coração apagava cada verdade que vinha do mundo
porque as mãos colhiam sementes chocas para plantar estrelas.

Elefantes, carregava-os nas costas até virarem borboletas,
para oferecer aos pés lonjuras caudalosas de incertezas.

Do sexo, pendiam fieiras de risos, clarins e atabaques,
em desacato ao silêncio de morte que ao gozo sucedia.

Os olhos liam de trás para frente todas as palavras,
e eis que todos os sentidos chegavam sempre ao princípio.

O fim, a boca nunca o pronunciou nem haveria de provar:
esse lá merecia crédito com parte alguma de um ninguém?
.

segunda-feira, 10 de outubro de 2011

Alma Van Gogh



Meus olhos, mais que as unhas,
precisam ser aparados regularmente,
porque o defunto que um dia serei
costuma tomar como suas
paisagens minhas que deixo,
levado pela emoção,
transbordar da vida.

Me faço vermes, então,
e devoro esse corpo inerte
que – junto com o meu próprio ­–
ladeiam-me a alma como orelhas.

Que ele exista desde já, se lhe apraz,
mas só por breves momentos:
enquanto vida houver,
minha alma será Van Gogh.

segunda-feira, 3 de outubro de 2011

A dança dos tangarás



“Eu queria ser um avestruz/
Um monte de passarinhos”

Simone Guimarães

Tem coisa mais linda
que mulher feia
quando lambuza a gente
de desejo e paixão?

Essas deusas de unhas e asas
e estrelas bem aparadas
fazem de mim, esse avestruz
metido a fênix, uma revoada
de passarinhos multicoloridos.

Tangarás, incontáveis tangarás
disputando dentro de mim
a fêmea desgraciosa que vem
toda vez que eles, despidos
do preconceito de enfeitar-se,
dançam, dançam, dançam...
até que um deles conquiste
o pequeno útero que haverá
de tragá-lo inteiro, bem fundo,
até o coração da vida.

terça-feira, 27 de setembro de 2011

Ciranda de fogo


Para Adriana Araújo . . . . . . .
 
. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . fogo para quem tem sede
. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . sede para quem tem medo
. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . medo para quem tem arma
. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . arma para quem tem alma
. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . alma para quem tem carne
. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . carne para quem tem osso
. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . osso para quem é cão

. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . gato para quem é rato
. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . rata para quem é certo
. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . erro para quem é cego
. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . olhos para quem é mudo
. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . vozes para quem é pouco
. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . nada para quem é muito
. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . tudo para quem tem fogo