Uma flor apenas

Gosto das flores solitárias

as que reinam nos horizontes das colinas

as que acendem e ascendem os baixios

as que implodem as cavernas e grotões

as que inflamam como vulcões as montanhas.

Quero assim, para que mais?

quem precisa de canteiros e buquês?

todas as luzes e fragrâncias da alma

estão contidas na misteriosa incontinência

de um único naipe de pétalas.

Cegos

Os meus sonhos no teu sono

tuas vísceras no meu medo

nosso ímpeto à nossa espera

Tua raiva em meus gritos

meus silêncios em teu tédio

nosso adeus à nossa volta

Todo desejo pelo avesso

cada querer no sem querer

o encontro em nossas fugas

Cegos que fingem não ver.

Concepção

                   Para Tânia Contreiras e Leonardo B. 

Com quantas contas me conta

teu rosário de dor e rosas,

à minha espera em silente cio?

Por que ardores me chamas

das profundezas que afloram

oceânicos vulcões de sangue?

A que final me destinas

em teu ciclo de incêndios

para os quais me concebeste?

Na ponta do lápis

Antônio Rebouças Falcão

Como a noite vai

E mais em mar nenhum 

Sou

Para quem qualquer for

Tenho o de mim

O que de mim sou

Ou o que restou de mim

Assim sou

Uma espécie de começo 

Do fim.

Blog do autor: Dilema Paulistano

Uma mulher

.

Uma mulher que seja

a voz e o sentido do mar

revolto que me envolve,

mesmo e principalmente

quando eu estiver só.

Uma mulher que saiba

cerzir a minha alma rota

com fogos de arrepio;

que creia, sem dúvidas,

na minha descrença;

que espere, que propicie

luz à minha desesperança.

Uma mulher sem adjetivos

para o que sinto e sou:

que me queira por inteiro,

sem jamais me comparar

a ninguém – nem mesmo

e mormente àquele que,

ontem ou até um segundo atrás,

me foi.

Ela, às vezes eu

.

I

As horas, minha sombra
sempre diz com precisão.
Mas ouvidos só lhe dou
quando a piso por inteiro:
ao meio-dia em ponto.

II

Sombra de mim, és sobra
do outro que sempre sou
a cada passo que dou
no que de mim sossobra.

III

Fotografam-me de pé
e revelam-me no chão.
Enquadram-me sentado,
na foto eis-me no chão.
Deitado, sim, é que surjo
lógico, na horizontal,
embora justo embaixo
de mim que lá não estou.

Mas no espelho, a sós
comigo, sou onde estou,
ainda que seja ainda
minha maldita sombra
que no aço se estampa.

Somente em radiografias
saio sempre bem: 

é quando revela-se
o exterior do meu próprio eu
livre dessa sombria
víscera que me segue, à espera 

de outros corpos meus

para invadir e comandar.

 

pássaros para sempre

  

. . . . . . . . . . . . meus pés descalços

. . . . . . . . . . . . já não rejeitam a lama frígida

. . . . . . . . . . . . que os enrugará cada dia mais

. . . . . . . . . . . . nem as pedras que os esfolarão

. . . . . . . . . . . . até que deles nada mais reste

. . . . . . . . . . . . no asfalto ardente que fritará suas almas (

. . . . . . . . . . . . sim, há pés com alma)

. . . . . . . . . . . . meus pés descalços apenas sonham

. . . . . . . . . . . . me sonhar de cabeça para baixo –

. . . . . . . . . . . . eles nas nuvens, altíssimas nuvens –

. . . . . . . . . . . . calçando sapatos que os ventos

. . . . . . . . . . . . para espantar a solidão tricotaram

. . . . . . . . . . . . com penas perdidas pelas aves migratórias,

. . . . . . . . . . . . generosas, distraídas, desapegadas

. . . . . . . . . . . . de toda dor que ficou para trás, bem para trás

. . . . . . . . . . . . de cada mínima pluma que um dia

. . . . . . . . . . . . haverá de passar, empassarada

. . . . . . . . . . . . no compasso compassivo dos passos

. . . . . . . . . . . . de meus pés, meros passageiros, alvos de leveza

. . . . . . . . . . . . pássaros para sempre

. . . . . . . . . . . . a teus pés, esses teus pés

. . . . . . . . . . . . caminhantes de aerovias no azul

. . . . . . . . . . . . infinito enquanto voas a meu lado

. 

Desanatomia

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Teu corpo

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . na minha cama

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . não é o corpo que tens.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Teu corpo

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . na minha alma

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . não é o corpo que toco.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Meu corpo

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . entre os teus braços

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . entre os teus seios

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . entre as tuas coxas

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . entre os teus lábios

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . entre as tuas nádegas,

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Meu corpo

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . dentro e fora de ti

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . é só o aríete e o arauto

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . dos descobrimentos

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . do teu corpo em construção

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . na desconstrução de mim.

Ave aves!

Seu Juca Sem Fio . . .

Não se passou um só dia nesta minha vida

andarilha

tão parca de grandes realizações,

mas quase infinita

(se não o for por inteiro, sabe-se lá...),

sem o cotidiano encantar-me... e muito!...

com os presentes ganhos:

dores fincadas bem fundo na alma

tanto quanto alumbramentos

por aves, com aves, sempre as aves,

que um avestruz como eu

só com elas e por elas se deixa tocar.

Um dia é um condor azul que me beija,

com toda a paixão latente pelos cumes do mundo,

e o coração me leva para plantar lá nas alturas:

e lhe sorrio e lhe sou grato;

outro dia pode ser um beija-flor

a vir pairar no ar que respiro

e sugar-me até o fim o néctar cultivado

às claras da flor da pele:

e lhe sorrio e lhe sou grato.

Ave aves! Sou-lhes todo gratidão...

e aflitiva e alucinada espera,

dê-se a isso o nome que se der:

carência, ansiedade, tédio, náusea, piti...

saudade, não! que a saudade, nas aves,

não é sequer uma pena... uma pluma... arrancada,

mas parte do ser ave, a mais pura e permanente,

a mesma que muitos humanos

tolos que não querem voar

nem sabem que é a própria razão de existir.

.

Onde?

Onde riscas o céu como

brilho do seu onde olhas

tanto mel quando bebes

um cometa que sabe

aluar porque sonhas

mar onde raios estás

como luz onde breu

como fogo onde apagas

todo chão onde voas

feito som onde sou

quando estás?

Afeto de armar

Que alguém (inclusive eu?) poderia musicar.  .

 

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Em que hora nós deixamos de sentir

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Esse chão que nossos pés nunca pisaram

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Voando assim por entre sonhos

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Remansos

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Que o tempo foi plantando pelas nuvens

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Tontas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Como a vida a nossos pés?

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Por que espero que entendas o que sinto

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Me arrastando em teu deserto de palavras

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Catando e ouvindo tuas conchas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Em vão

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Me prendendo e cantando tuas fugas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Longas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Infinitas ao eterno?

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Como esperas que eu entenda o que sentes

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Se me apanhas nesse afeto de armar

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Quebra-cabeça de assombros

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . E brancos

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Indo em frente e me deixando em teus refúgios

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Onde

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Só se abriga o que não és? 

Dono

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  Para a mulher que me quiser musicar e cantar

. . . . . . . . . . . . . . .  Se eu mentir

. . . . . . . . . . . . . . .  Acredita em mim

. . . . . . . . . . . . . . .  Estarei sendo sincera

. . . . . . . . . . . . . . .  Tudo

. . . . . . . . . . . . . ..   Que eu sonho inventar

. . . . . . . . . . . . . . .  Pra nós dois será assim:

. . . . . . . . . . . . . . .  A verdade que esperas

. . . . . . . . . . . . . . .  Dono

. . . . . . . . . . . . . . .  Desse avesso amor que sinto.

. . . . . . . . . . . . . . .  Se eu fingir

. . . . . . . . . . . . . . .  Que não tô a fim

. . . . . . . . . . . . . . .  Vem e toma o que quiseres

. . . . . . . . . . . . . . .  Mudo

. . . . . . . . . . . . . . .  Como esse teu olhar

. . . . . . . . . . . . . . .  De me ver além de mim

. . . . . . . . . . . . . . .  E acalmar meus infernos

. . . . . . . . . . . . . . .  Dono

. . . . . . . . . . . . . . .  Desse falso amor que finjo.

 

Era mesmo você?

Era mesmo você que vinha vindo
em minha direção, naquela tarde
de maio, quando perdi a direção?

Eram seus os olhos que me viam
caminhar no instante em que perdi
a passada ao me perder de vista?

Quanto do que senti por você
tão intensamente aquele dia
é hoje, na memória esgarçada,

o que era você ou o que sou eu?

 

Universo

Eram dois

apenas dois

mas se tornavam mil,

milhões de sensações

intensas, sublimes,

cada vez que eu os tocava

com as mãos,

assim como cada um deles

me descortinava o infinito

se eu o tinha quase todo na boca.

Eram isso

(dois versos

universo)

os delicados

seios seus.

.

Catei a imagem no blog da minha leitora número 1, Tânia Contreiras, que a usou há meses para ilustrar uma bela crônica sobre o romance Viagem aos Seios de Duília, de Aníbal Machado, livro inesquecível para mim também.