Afeto de armar

Que alguém (inclusive eu?) poderia musicar.  .

 

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Em que hora nós deixamos de sentir

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Esse chão que nossos pés nunca pisaram

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Voando assim por entre sonhos

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Remansos

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Que o tempo foi plantando pelas nuvens

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Tontas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Como a vida a nossos pés?

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Por que espero que entendas o que sinto

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Me arrastando em teu deserto de palavras

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Catando e ouvindo tuas conchas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Em vão

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Me prendendo e cantando tuas fugas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Longas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Infinitas ao eterno?

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Como esperas que eu entenda o que sentes

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Se me apanhas nesse afeto de armar

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Quebra-cabeça de assombros

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . E brancos

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Indo em frente e me deixando em teus refúgios

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Onde

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Só se abriga o que não és? 

Dono

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  Para a mulher que me quiser musicar e cantar

. . . . . . . . . . . . . . .  Se eu mentir

. . . . . . . . . . . . . . .  Acredita em mim

. . . . . . . . . . . . . . .  Estarei sendo sincera

. . . . . . . . . . . . . . .  Tudo

. . . . . . . . . . . . . ..   Que eu sonho inventar

. . . . . . . . . . . . . . .  Pra nós dois será assim:

. . . . . . . . . . . . . . .  A verdade que esperas

. . . . . . . . . . . . . . .  Dono

. . . . . . . . . . . . . . .  Desse avesso amor que sinto.

. . . . . . . . . . . . . . .  Se eu fingir

. . . . . . . . . . . . . . .  Que não tô a fim

. . . . . . . . . . . . . . .  Vem e toma o que quiseres

. . . . . . . . . . . . . . .  Mudo

. . . . . . . . . . . . . . .  Como esse teu olhar

. . . . . . . . . . . . . . .  De me ver além de mim

. . . . . . . . . . . . . . .  E acalmar meus infernos

. . . . . . . . . . . . . . .  Dono

. . . . . . . . . . . . . . .  Desse falso amor que finjo.

 

Era mesmo você?

Era mesmo você que vinha vindo
em minha direção, naquela tarde
de maio, quando perdi a direção?

Eram seus os olhos que me viam
caminhar no instante em que perdi
a passada ao me perder de vista?

Quanto do que senti por você
tão intensamente aquele dia
é hoje, na memória esgarçada,

o que era você ou o que sou eu?

 

Universo

Eram dois

apenas dois

mas se tornavam mil,

milhões de sensações

intensas, sublimes,

cada vez que eu os tocava

com as mãos,

assim como cada um deles

me descortinava o infinito

se eu o tinha quase todo na boca.

Eram isso

(dois versos

universo)

os delicados

seios seus.

.

Catei a imagem no blog da minha leitora número 1, Tânia Contreiras, que a usou há meses para ilustrar uma bela crônica sobre o romance Viagem aos Seios de Duília, de Aníbal Machado, livro inesquecível para mim também.

De bicicleta

 

Enquanto tu descias ruas

e avenidas sem horizontes

para mim, como tanto beco

que lhe trouxe meu caminhar,

não pude ver a bicicleta

em que seguias, soberana,

como num trono pedalável

ante o qual eu só existisse

de joelhos, de mãos e de cara

no chão que tentei ser na vida

por ti criada para seguirmos

até muito além do horizonte.

E nenhuma vez pedalaste

pelos caminhos que aprendi,

a me negar que rumo fosse

qualquer rumo já conhecido.

ÁGUA-FRACA

Des) encontro entre Goya e Bandeira

. . . . . . . . . . . . . . . . . O branco no preto,

. . . . . . . . . . . . . . . . . A pele nos dentes:

. . . . . . . . . . . . . . . . . Ânimo empalhado,

. . . . . . . . . . . . . . . . . Papel quase preto.

. . . . . . . . . . . . . . . . . No fundo da pele,

. . . . . . . . . . . . . . . . . A fera na jaula

. . . . . . . . . . . . . . . . . Do medo dos medos.

. . . . . . . . . . . . . . . . . Cinzas, gelo ou pântano?

. . . . . . . . . . . . . . . . . À flor do concreto,

. . . . . . . . . . . . . . . . . As garras rendidas

. . . . . . . . . . . . . . . . . A esperar os últimos

. . . . . . . . . . . . . . . . . Suspiros de vida.

. . . . . . . . . . . . . . . . . Nada é loucura

. . . . . . . . . . . . . . . . . Sob a sonolência

. . . . . . . . . . . . . . . . . Da água-forte fútil:

. . . . . . . . . . . . . . . . . Sonho em linha reta

. . . . . . . . . . . . . . . . . Aborta o poeta.

Que Manuel me perdoe a paródia, turva e nada sensual, ao seu cristalino e sensualíssimo ÁGUA-FORTE. E Francisco, a releitura, nos dois versos finais, da inscrição contida em sua sombria mas luminosa água-forte.

O poema e a imagem originais:

 

ÁGUA-FORTE

.

 

Manuel Bandeira . . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . O preto no branco,

. . . . . . . . . . . . . . . . . O pente na pele:

. . . . . . . . . . . . . . . . . Pássaro espalmado,

. . . . . . . . . . . . . . . . . No céu quase branco.

. . . . . . . . . . . . . . . . . Em meio do pente,

. . . . . . . . . . . . . . . . . A concha bivalve

. . . . . . . . . . . . . . . . . Num mar de escarlata.

. . . . . . . . . . . . . . . . . Concha, rosa ou tâmara?

. . . . . . . . . . . . . . . . . No escuro recesso,

. . . . . . . . . . . . . . . . . As fontes da vida

. . . . . . . . . . . . . . . . . A sangrar inúteis

. . . . . . . . . . . . . . . . . Por duas feridas.

. . . . . . . . . . . . . . . . . Tudo bem oculto

. . . . . . . . . . . . . . . . . Sob as aparências

. . . . . . . . . . . . . . . . . Da água-forte simples:

. . . . . . . . . . . . . . . . . De face, de flanco,

. . . . . . . . . . . . . . . . . O preto no branco.

Cardiopatia

 Na aula de biologia

a tarefa era dissecar um sapo,

expor e examinar-lhe as vísceras.

Fui bastante além

e retalhei o batráquio –

ridículo com o paletó aberto ­–

até virar picadinho,

porque não achei seu coração.

Nem ele, o meu.

Breve inventário anatômico

Este fígado em frangalhos é meu.

Nem mesmo de vista o conheço,

mas reconheço a dor e as vezes

do bico cravado dos abutres.

Minhas, estas asas de coração.

Nunca as vi, nunca o vi voar,

porque cegou-me sempre

toda paixão que me viveu.

Este mingau derramado, meu cérebro,

poça de pensamentos impensáveis,

máxima fortuna amealhada

que ninguém quis ouvir e cobiçar.

Meus, estes grandes lábios vulvares,

sombra e bainha do feminino aríete

que Deus não quis e o Diabo me deu

para ser fêmea cada vez que fui macho.

E ainda estas minhas mãos cheias

do vasto vazio escrito por meus pés

enquanto eu garimpava mundos e fundos

no caos dos corpos do meu corpo.

O que viveu meia hora

Ser*

Carlos Drummond de Andrade  .  .

O filho que não fiz

hoje seria homem.

Ele corre na brisa,

sem carne, sem nome.

Às vezes o encontro

num encontro de nuvem.

Apóia em meu ombro

seu ombro nenhum.

Interrogo meu filho,

objeto de ar:

em que gruta ou concha

quedas abstrato?

Lá onde eu jazia,

responde-me o hálito,

não me percebeste,

contudo chamava-te

como ainda te chamo

(além, além do amor)

onde nada, tudo

aspira a criar-se.

O filho que não fiz

Faz-se por si mesmo.

*Em Claro Enigma.

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Anotações do poeta

(ambas assinadas por extenso)

I

Meu filho Carlos Flavio nasceu às 4 horas e 15 minutos do dia 21 de Março de 1927, segunda-feira. Deus o proteja em toda a sua vida.

21­ - III – 27  --  às 4 e 35 da tarde.

II

Meu filho Carlos Flavio morreu às 4 horas e 45 minutos do dia 21 de Março de 1927, segunda-feira

21­ - III – 27  --  às 10 horas da noite.

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O que Viveu Meia Hora*

Carlos Drummond de Andrade  .  .

Nascer para não viver

só para ocupar

estrito espaço numerado

ao sol-e-chuva

que meticulosamente vai delindo

o número

enquanto o nome vai-se autocorroendo

na terra, nos arquivos

na mente volúvel ou cansada

até que um dia

trilhões de milênios antes do juízo final

não reste em qualquer átomo

nada de uma hipótese de existência.

*Em A Paixão Medida.