Cegos

Os meus sonhos no teu sono

tuas vísceras no meu medo

nosso ímpeto à nossa espera

Tua raiva em meus gritos

meus silêncios em teu tédio

nosso adeus à nossa volta

Todo desejo pelo avesso

cada querer no sem querer

o encontro em nossas fugas

Cegos que fingem não ver.

Onde?

Onde riscas o céu como

brilho do seu onde olhas

tanto mel quando bebes

um cometa que sabe

aluar porque sonhas

mar onde raios estás

como luz onde breu

como fogo onde apagas

todo chão onde voas

feito som onde sou

quando estás?

Afeto de armar

Que alguém (inclusive eu?) poderia musicar.  .

 

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Em que hora nós deixamos de sentir

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Esse chão que nossos pés nunca pisaram

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Voando assim por entre sonhos

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Remansos

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Que o tempo foi plantando pelas nuvens

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Tontas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Como a vida a nossos pés?

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Por que espero que entendas o que sinto

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Me arrastando em teu deserto de palavras

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Catando e ouvindo tuas conchas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Em vão

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Me prendendo e cantando tuas fugas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Longas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Infinitas ao eterno?

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Como esperas que eu entenda o que sentes

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Se me apanhas nesse afeto de armar

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Quebra-cabeça de assombros

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . E brancos

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Indo em frente e me deixando em teus refúgios

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Onde

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Só se abriga o que não és? 

Era mesmo você?

Era mesmo você que vinha vindo
em minha direção, naquela tarde
de maio, quando perdi a direção?

Eram seus os olhos que me viam
caminhar no instante em que perdi
a passada ao me perder de vista?

Quanto do que senti por você
tão intensamente aquele dia
é hoje, na memória esgarçada,

o que era você ou o que sou eu?

 

Elas

Para Marcantonio

O chato de ser ateu

e morar somente

com a minha mania

é não ter quem mande

calar a boca quando falo

para as paredes frias.

 

O que me salva são

as vozes, 

. . . . . .  . . . . . . incontroláveis,

da minha esquizopoesia.

A Senhora dos Sonhos

O sonhador não acredita

que a noite desagüe no dia

e se apague e apague os sonhos.

O sonhador é senhor do tempo

enquanto o tempo permite

que seus sonhos sejam infinitos.

O sonhador só experimenta

parar de sonhar quando

do alto ecoa o choro da Suidara.

É lá, no oco dos telhados,

que a finitude do sonhar

é tecida em lágrimas pela não-deusa,

a criadora de tudo em nada,

a artífice da vida maior que

só pode ser vivida nos sonhos.

.

Educação artística

Antônio Rebouças Falcão*

Sempre beber o vinho do copo vazio.
E observe as marés do mar ausente.
Sempre contemplar a lua no asfalto noturno.
E fume o silêncio das vozes distantes.
Sempre tomar do acaso o que ele não nos pode negar.
E goze a sombra que não se dá a ver.
Sempre abraçar a alma calada em desesperança.
E esteja em companhia da solidão mais constante.
Nunca costurar sua morte a quatro mãos.
Deixe com ela o que dela é.

\ô/

*O poeta atende no Dilema Paulistano. A ilustração é um detalhe do cabeçalho do blog, desenhado pelo próprio Antônio Falcão.

Perdedor de Sá

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Comigo me desavim

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Sá de Miranda

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Comigo me desavim,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Sou posto em todo perigo;
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Não posso viver comigo
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Nem posso fugir de mim.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Com dor, da gente fugia,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Antes que esta assim crescesse:
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Agora já fugiria
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . De mim, se de mim pudesse.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Que meio espero ou que fim
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Do vão trabalho que sigo,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Pois que trago a mim comigo
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Tamanho imigo* de mim?

. . . \ò/ . \ó/

Francisco de Sá de Miranda – mormente por este poema e pelo soneto “O sol é grande” – é bem conhecido de todos que apreciam a literatura em língua portuguesa. Mas postá-lo aqui no blog era obrigatório, pois o poeta abriu-me horizontes novos e amplos desde que o li pela primeira vez, no final da adolescência. Não dei-lhe muita bola no primeiro momento, por julgar tratar-se apenas de mais um poetinha que gostava de Fernando Pessoa, como eu (ou eus). Só depois fiquei sabendo que o Sá vivera quatro séculos antes do Pessoa. E tal informação me estarreceu: um gajo falando do eu (ou eus) na época em que tema poético eram as grandes peripécias náuticas lusitanas, os bastidores da corte, os costumes bizarros do povaréu e, claro, o tal do amor? Depois, também, fiquei sabendo que este de Sá, reles poeta e professor, era irmão do de Sá VENCEDOR, o Mem, terceiro Governador-Geral do Brasil, cujo grande feito foi ter botado os franceses para correr (no colo dos Tamoio) e transferido para o Morro do Castelo a cidade maravilhosa fundada por seu sobrinho Estácio. Mem de Sá, aliás, assumiu o Governo-Geral do Brasil em janeiro 1558, três ou quatro meses antes (há controvérsias sobre a data) da morte do poeta. A Sá de Miranda, a poesia portuguesa deve a introdução de várias formas poéticas trazidas por ele da Itália, dentre elas o verso decassílabo, metro com que Camõe se consagraria  n’Os Lusíadas. Deve a arte portuguesa à Sá, ainda, a primeira crítica sistemática – e pública – ao dramaturgo e poeta Gil Vicente, e essa dívida é filha de uma outra, contraída e paga, com juros pesados, pelo próprio poeta, ao comprar um inimigo (ou *imigo, forma também usada na época) poderosíssimo. Os desgostos decorrentes dessa inimizade é que teriam levado Sá de Miranda a “exilar-se” no campo, deixando sua Pasárgada – ­Coimbra ­–, onde era amigo do rei (D. João III).

Ela, às vezes eu

I

As horas, minha sombra
sempre diz com precisão.
Mas ouvidos só lhe dou
quando a piso por inteiro:
ao meio-dia em ponto.

II

Sombra de mim, és sobra
do outro que sempre sou
a cada passo que dou
no que de mim sossobra.

III

Fotografam-me de pé
e revelam-me no chão.
Enquadram-me sentado,
na foto eis-me no chão.
Deitado, sim, é que surjo
lógico, na horizontal,
embora justo embaixo
de mim que lá não estou.

Mas no espelho, a sós
comigo, sou onde estou,
ainda que seja ainda
minha maldita sombra
que no aço se estampa.

Somente em radiografias
saio sempre bem: revela-se
o exterior do meu próprio
eu, livre dessa sombria
víscera que me persegue.

.

tanto tantos

da sombra

(de nossos tantos corpos sempre um só) deitada

por tanta luz de tardes, noites e manhãs

ao medo

de que a mim tu me afogasses de tanta sede

do quanto tantas vezes em ti eu virei mar

de sangue

que azul verteste a cada mês por tantas luas

com tanto filho teu a que neguei o sol e dei

a-deus

(silenciado em tantos cantos que não cantávamos)

a cantar por si com tanta voz de silêncio

de beijo

nunca entanto tantos até beijar-se um único:

o que deixaste em mim p’ra ser a minha boca

Horizonte concreto

Seu Juca Sem Fio

Intangível é

todo horizonte

enquanto eu conto

meus alqueires e alqueires

de tua presença

em mim

sem ti

minhas léguas e léguas

percorridas

ao longo e ao lombo

da sombra do meu cavalo,

o nada de tudo que não serei

enquanto em vão tento deixar

para trás

meus sóis e tuas luas a nascer,

para trás

teus sóis e minhas luas a se pôr,

a cada cedo e a cada tarde menos

para trás

no ainda único horizonte concreto:

o que delimita o mar dos teus braços

e todos os sonhos que eram nossos.

Eu não

este eu aqui que te fala aí

não sou eu, não é nada meu

se finge de mim para escapar de mim

só larga de mim quando adormece em mim

 

Volte

. . . . . Volte

. . . . . Não precisa mais temer a minha liturgia de picadeiro:

. . . . . o meu desprendimento em virar capacho ou cometas

. . . . . e meus silêncios colorais colhidos no sono da passarada

. . . . . Volte

. . . . . Não mais serei o homem dos sete instrumentos e um receio

. . . . . (que renega os sete e ainda toda possibilidade do impossível)

. . . . . nem mais o malabarista de mal-amares dos malas de bares

. . . . . Volte

. . . . . E entregarei a Deus toda a culpa do menino que prevaricava

. . . . . durante a missa levantando até o sexo a fantasia das santas

. . . . . e ao Diabo a memória dos doces pecados por elas prometidos

. . . . . Volte

. . . . . Pois serei somente a sede de água tépida que só sacia em seus

. . . . . mares bipolares tropicalizados por meus mergulhos de cabeça

. . . . . tronco e membros d’alma em brasa para sempre desde que você

. . . . . Volte

Estofo

.

Trinca estripa tritura desintegra

este trambolho que me corrói o peito,

meu lastro

de galeão naufragado na montanha,

tão cândido carcinoma no seio

da pedra

quanto brutal espinha no nariz

da flor.

.

Trinca estripa tritura desintegra

toda dor que não me doa bem fundo,

qualquer disposição de me queixar

ao guarda à mãe ao bispo porém nunca

ao Diabo.

.

Trinca estripa tritura desintegra

a tua recompensa, louco Amor:

a provação de carregar por mim

meu oco

estofamento de fome que mofa

passo de passarinho,

samba de sambambaia,

vôo de vozes avozinhas

e a bem lambida nua libido lua

do sol.

Sombrio como a luz

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . "A pé e de coração leve,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . lanço-me à estrada aberta,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Saudável, livre, o mundo à minha frente,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . O chão à minha frente, vasto e sombrio,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . levando-me aonde eu bem queira."

. . . . . . . . . . . . . Afoot and light-hearted, I take to the open road,
. . . . . . . . . . . . . Healthy, free, the word before me,
. . . . . . . . . . . . . The long brow path befome me, leading wherever I choose.

\ô/ . . . .

Traduzi esta primeira estrofe do longo poema Song of the Open Road, que integra o mais famoso livro de Walt Whitman, Leaves of Grass. Para me animar a prosseguir no trabalho, mostrei-a ao Teophanio Lambroso, que comentou, com a sutileza costumeira: "Por que diabos você tem de ver escuridão em tudo, seu bacurau pacóvio?"

(Não reparem, tio Teo é assim mesmo. Acha o luar, por exemplo, uma pobreza: "Coisa de quem compra lâmpadas de 40 watts porque não precisa ler à noite. A lua é o sol dos analfabetos.")

.