O cheiro da dor

Morrer de amor

morrerei ainda

(disposto, estou)

muitas outras vezes

tantas ou bem mais

do que há séculos

venho morrendo

Não me doi a dor

da não correspondência

Não me dói a dor

de antever o fracasso

Não me doi a dor

lancinante da perda

Minhas mortes

de amor não doem

nem pela exposição

de tanto cadáver meu

aos olhos do mundo

O que me dói – e muito

é esse cheiro pútrido

que eles exalam hoje

e decerto ainda (aposto)

além, muito além

da derradeira morte

Concepção

                   Para Tânia Contreiras e Leonardo B. 

Com quantas contas me conta

teu rosário de dor e rosas,

à minha espera em silente cio?

Por que ardores me chamas

das profundezas que afloram

oceânicos vulcões de sangue?

A que final me destinas

em teu ciclo de incêndios

para os quais me concebeste?

Uma mulher

.

Uma mulher que seja

a voz e o sentido do mar

revolto que me envolve,

mesmo e principalmente

quando eu estiver só.

Uma mulher que saiba

cerzir a minha alma rota

com fogos de arrepio;

que creia, sem dúvidas,

na minha descrença;

que espere, que propicie

luz à minha desesperança.

Uma mulher sem adjetivos

para o que sinto e sou:

que me queira por inteiro,

sem jamais me comparar

a ninguém – nem mesmo

e mormente àquele que,

ontem ou até um segundo atrás,

me foi.

Desanatomia

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Teu corpo

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . na minha cama

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . não é o corpo que tens.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Teu corpo

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . na minha alma

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . não é o corpo que toco.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Meu corpo

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . entre os teus braços

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . entre os teus seios

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . entre as tuas coxas

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . entre os teus lábios

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . entre as tuas nádegas,

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Meu corpo

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . dentro e fora de ti

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . é só o aríete e o arauto

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . dos descobrimentos

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . do teu corpo em construção

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . na desconstrução de mim.

Onde?

Onde riscas o céu como

brilho do seu onde olhas

tanto mel quando bebes

um cometa que sabe

aluar porque sonhas

mar onde raios estás

como luz onde breu

como fogo onde apagas

todo chão onde voas

feito som onde sou

quando estás?

Afeto de armar

Que alguém (inclusive eu?) poderia musicar.  .

 

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Em que hora nós deixamos de sentir

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Esse chão que nossos pés nunca pisaram

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Voando assim por entre sonhos

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Remansos

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Que o tempo foi plantando pelas nuvens

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Tontas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Como a vida a nossos pés?

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Por que espero que entendas o que sinto

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Me arrastando em teu deserto de palavras

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Catando e ouvindo tuas conchas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Em vão

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Me prendendo e cantando tuas fugas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Longas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Infinitas ao eterno?

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Como esperas que eu entenda o que sentes

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Se me apanhas nesse afeto de armar

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Quebra-cabeça de assombros

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . E brancos

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Indo em frente e me deixando em teus refúgios

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Onde

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Só se abriga o que não és? 

Dono

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  Para a mulher que me quiser musicar e cantar

. . . . . . . . . . . . . . .  Se eu mentir

. . . . . . . . . . . . . . .  Acredita em mim

. . . . . . . . . . . . . . .  Estarei sendo sincera

. . . . . . . . . . . . . . .  Tudo

. . . . . . . . . . . . . ..   Que eu sonho inventar

. . . . . . . . . . . . . . .  Pra nós dois será assim:

. . . . . . . . . . . . . . .  A verdade que esperas

. . . . . . . . . . . . . . .  Dono

. . . . . . . . . . . . . . .  Desse avesso amor que sinto.

. . . . . . . . . . . . . . .  Se eu fingir

. . . . . . . . . . . . . . .  Que não tô a fim

. . . . . . . . . . . . . . .  Vem e toma o que quiseres

. . . . . . . . . . . . . . .  Mudo

. . . . . . . . . . . . . . .  Como esse teu olhar

. . . . . . . . . . . . . . .  De me ver além de mim

. . . . . . . . . . . . . . .  E acalmar meus infernos

. . . . . . . . . . . . . . .  Dono

. . . . . . . . . . . . . . .  Desse falso amor que finjo.

 

De bicicleta

 

Enquanto tu descias ruas

e avenidas sem horizontes

para mim, como tanto beco

que lhe trouxe meu caminhar,

não pude ver a bicicleta

em que seguias, soberana,

como num trono pedalável

ante o qual eu só existisse

de joelhos, de mãos e de cara

no chão que tentei ser na vida

por ti criada para seguirmos

até muito além do horizonte.

E nenhuma vez pedalaste

pelos caminhos que aprendi,

a me negar que rumo fosse

qualquer rumo já conhecido.

Breve inventário anatômico

Este fígado em frangalhos é meu.

Nem mesmo de vista o conheço,

mas reconheço a dor e as vezes

do bico cravado dos abutres.

Minhas, estas asas de coração.

Nunca as vi, nunca o vi voar,

porque cegou-me sempre

toda paixão que me viveu.

Este mingau derramado, meu cérebro,

poça de pensamentos impensáveis,

máxima fortuna amealhada

que ninguém quis ouvir e cobiçar.

Meus, estes grandes lábios vulvares,

sombra e bainha do feminino aríete

que Deus não quis e o Diabo me deu

para ser fêmea cada vez que fui macho.

E ainda estas minhas mãos cheias

do vasto vazio escrito por meus pés

enquanto eu garimpava mundos e fundos

no caos dos corpos do meu corpo.

A dança dos tangarás

“Eu queria ser um avestruz/

Um monte de passarinhos”

Simone Guimarães

Tem coisa mais linda

que mulher feia

quando lambuza a gente

de desejo e paixão?

Essas deusas de unhas e asas

e estrelas bem aparadas

fazem de mim, esse avestruz

metido a fênix, uma revoada

de passarinhos multicoloridos.

Tangarás, incontáveis tangarás

disputando dentro de mim

a fêmea desgraciosa que vem

toda vez que eles, despidos

do preconceito de enfeitar-se,

dançam, dançam, dançam...

até que um deles conquiste

o pequeno útero que haverá

de tragá-lo inteiro, bem fundo,

até o coração da vida.

Das vísceras das palavras

Gosto da palavra astrolábio

tanto quanto abomino a palavra lágrima,

mas disseco uma e outra com a mesma

disciplina indisciplinada das crianças.

É assim com cada palavra que me toca,

em abraço ou em atropelamento.

Toda miséria, todo esplendor da vida

habitam as vísceras das palavras.

Da pieguice do pâncreas da lágrima

posso extrair miríades de estrelas:

enzima vital para o miolo e o coração

de todos os meus astrolábios.

.

Desaforismos - II

1/

Se o homem tivesse asas, seríamos todos canários, saíras, colibris... – exceto alguns milhares de abutres, os mesmos de sempre, predadores naturais dos nossos vôos, com ou sem asas.

\2

O grande amor da nossa vida só pode revelar-se, nítido e insofismável, a partir do instante em que de vez partimos.

3/

Esqueci o poema do Kavafis, mas sei que seus versos já estavam escritos em mim quando a primeira noite me chegou com suas promessas, com sua sedução irresistível, com a pulsação mais intensa e constante em toda a minha vida.

\4

A espécie humana ainda existe graças à pouca consciência ecológica das serpentes, dos escorpiões, dos crocodilos, dos vírus, das bactérias...

5/

O melhor amigo não é o que ouve as nossas palavras, mas o que respeita a nossa pontuação.

\6

Eu não sou só espinhos: sou pétalas também, certo? É insuportável essa discriminação contra nós, cactos.

7/

Você já imaginou juntar todo o dinheiro do mundo e fazer:

(...) uma montanha, a mais alta do planeta, que teria na base uma riqueza incomensurável e, no cume, uns trocadinhos?

(...) um oceano em que muitos poderiam se afogar sob aplauso (ou vaia) dos demais?

(...) a mais gloriosa fogueira de todos os tempos?

\8

Não perca o seu tempo comigo. Encontre o meu – e poderemos dividi-lo para multiplicá-lo.

\ô/

 

Mais Desaforismos, aqui.

 

tanto tantos

da sombra

(de nossos tantos corpos sempre um só) deitada

por tanta luz de tardes, noites e manhãs

ao medo

de que a mim tu me afogasses de tanta sede

do quanto tantas vezes em ti eu virei mar

de sangue

que azul verteste a cada mês por tantas luas

com tanto filho teu a que neguei o sol e dei

a-deus

(silenciado em tantos cantos que não cantávamos)

a cantar por si com tanta voz de silêncio

de beijo

nunca entanto tantos até beijar-se um único:

o que deixaste em mim p’ra ser a minha boca