Cegos

Os meus sonhos no teu sono

tuas vísceras no meu medo

nosso ímpeto à nossa espera

Tua raiva em meus gritos

meus silêncios em teu tédio

nosso adeus à nossa volta

Todo desejo pelo avesso

cada querer no sem querer

o encontro em nossas fugas

Cegos que fingem não ver.

Breve inventário anatômico

Este fígado em frangalhos é meu.

Nem mesmo de vista o conheço,

mas reconheço a dor e as vezes

do bico cravado dos abutres.

Minhas, estas asas de coração.

Nunca as vi, nunca o vi voar,

porque cegou-me sempre

toda paixão que me viveu.

Este mingau derramado, meu cérebro,

poça de pensamentos impensáveis,

máxima fortuna amealhada

que ninguém quis ouvir e cobiçar.

Meus, estes grandes lábios vulvares,

sombra e bainha do feminino aríete

que Deus não quis e o Diabo me deu

para ser fêmea cada vez que fui macho.

E ainda estas minhas mãos cheias

do vasto vazio escrito por meus pés

enquanto eu garimpava mundos e fundos

no caos dos corpos do meu corpo.

Ninguém

 

Seu Juca Sem Fio

O coração apagava cada verdade que vinha do mundo

porque as mãos colhiam sementes chocas para plantar estrelas.

Elefantes, carregava-os nas costas até virarem borboletas,

para oferecer aos pés lonjuras caudalosas de incertezas.

Do sexo, pendiam fieiras de risos, clarins e atabaques,

em desacato ao silêncio de morte que ao gozo sucedia.

Os olhos liam de trás para frente todas as palavras,

e eis que todos os sentidos chegavam sempre ao princípio.

O fim, a boca nunca o pronunciou nem haveria de provar:

esse lá merecia crédito com parte alguma de um ninguém?

.

Alma Van Gogh

Meus olhos, mais que as unhas,

precisam ser aparados regularmente,

porque o defunto que um dia serei

costuma tomar como suas

paisagens minhas que deixo,

levado pela emoção,

transbordar da vida.

Me faço vermes, então,

e devoro esse corpo inerte

que – junto com o meu próprio ­–

ladeiam-me a alma como orelhas.

Que ele exista desde já, se lhe apraz,

mas só por breves momentos:

enquanto vida houver,

minha alma será Van Gogh.

A porta do Inferno

Não nego o teu direito

de matar

o tempo, o espaço,

a realidade, os sonhos,

a ti mesmo

e a qualquer outro ser,

inclusive a mim.

Quem bate à porta do Inferno?

Não serei eu o teu juiz,

como não sou o teu guardião.

Sou, talvez, só um irmão,

fruto do incesto entre o teu senso

e a tua chance de pegar ou largar.

Quem bate à porta do Inferno?

És, enquanto fores, o previsto

maquiado pelo imprevisível;

o desesperado esperado

que pode chegar,

a qualquer momento,

de lugar nenhum, sabendo

aonde quer ou não quer chegar.

Quem bate à porta do Inferno?

Se alguém bate

e não és tu,

que apenas ouve as batidas

a ressoar aí dentro,

quem sabe então não sou eu
o que bate à porta do Inferno?

Seja lá quem for,

é melhor abrir logo:

pode haver a dor, o cansaço, o tédio

e seus respectivos anseios.

Vamos lá:

o dever nenhum

e as chamas (n).os esperam.

.

Ela, às vezes eu

I

As horas, minha sombra
sempre diz com precisão.
Mas ouvidos só lhe dou
quando a piso por inteiro:
ao meio-dia em ponto.

II

Sombra de mim, és sobra
do outro que sempre sou
a cada passo que dou
no que de mim sossobra.

III

Fotografam-me de pé
e revelam-me no chão.
Enquadram-me sentado,
na foto eis-me no chão.
Deitado, sim, é que surjo
lógico, na horizontal,
embora justo embaixo
de mim que lá não estou.

Mas no espelho, a sós
comigo, sou onde estou,
ainda que seja ainda
minha maldita sombra
que no aço se estampa.

Somente em radiografias
saio sempre bem: revela-se
o exterior do meu próprio
eu, livre dessa sombria
víscera que me persegue.

.

Horizonte concreto

Seu Juca Sem Fio

Intangível é

todo horizonte

enquanto eu conto

meus alqueires e alqueires

de tua presença

em mim

sem ti

minhas léguas e léguas

percorridas

ao longo e ao lombo

da sombra do meu cavalo,

o nada de tudo que não serei

enquanto em vão tento deixar

para trás

meus sóis e tuas luas a nascer,

para trás

teus sóis e minhas luas a se pôr,

a cada cedo e a cada tarde menos

para trás

no ainda único horizonte concreto:

o que delimita o mar dos teus braços

e todos os sonhos que eram nossos.

Eu não

este eu aqui que te fala aí

não sou eu, não é nada meu

se finge de mim para escapar de mim

só larga de mim quando adormece em mim

 

Nu, de fato

Despir o luso facto qual fato,

qual vestir uma camisa de força

rota pela supressão dos hifens

Vestir o que não mais acontece

de facto, mas de direito, como

se de esquerdo não fosse a lei

maior que o direito de se usar

um fato que seja somente fato

.e não facto, ou o de se conservar

inta.(c) .to

o c do próprio cu sob o fato

 .

Estofo

.

Trinca estripa tritura desintegra

este trambolho que me corrói o peito,

meu lastro

de galeão naufragado na montanha,

tão cândido carcinoma no seio

da pedra

quanto brutal espinha no nariz

da flor.

.

Trinca estripa tritura desintegra

toda dor que não me doa bem fundo,

qualquer disposição de me queixar

ao guarda à mãe ao bispo porém nunca

ao Diabo.

.

Trinca estripa tritura desintegra

a tua recompensa, louco Amor:

a provação de carregar por mim

meu oco

estofamento de fome que mofa

passo de passarinho,

samba de sambambaia,

vôo de vozes avozinhas

e a bem lambida nua libido lua

do sol.

Faca

 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  O brilho da lâmina
 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  é tão forte quanto

 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  a vontade do cabo.

 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  O grito da ponta

 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  da lâmina é mais

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .   agudo e profundo

 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  que o do fio de corte.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .   O vulto que traga

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .   por inteiro a lâmina  

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .   emenda o seu fim

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .   ao destino do cabo.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .   É escuro e deserto

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .   o silêncio da faca.

.

Não me diga o que vê

. . . . . . . . . . . . . . Eis meu rosto, meus traços
. . . . . . . . . . . . . . vedados ao meu próprio olhar;
. . . . . . . . . . . . . . meu estar em mim, tão-somente
. . . . . . . . . . . . . . diante do espelho do olhar alheio,
. . . . . . . . . . . . . . meu estar perdido na escuridão
. . . . . . . . . . . . . . que não semeei; minha sorte
. . . . . . . . . . . . . . de condenado a esta vida tosca,
. . . . . . . . . . . . . . planejada e erigida por um deus
. . . . . . . . . . . . . . de pedra, uivos e esquecimento,
. . . . . . . . . . . . . . ébrio sátiro que habita e consome
. . . . . . . . . . . . . . a consciência que me imputou
. . . . . . . . . . . . . . como asas que não voam, como
. . . . . . . . . . . . . . caminhos que não terão rastros.

 .