Cegos

Os meus sonhos no teu sono

tuas vísceras no meu medo

nosso ímpeto à nossa espera

Tua raiva em meus gritos

meus silêncios em teu tédio

nosso adeus à nossa volta

Todo desejo pelo avesso

cada querer no sem querer

o encontro em nossas fugas

Cegos que fingem não ver.

Uma mulher

.

Uma mulher que seja

a voz e o sentido do mar

revolto que me envolve,

mesmo e principalmente

quando eu estiver só.

Uma mulher que saiba

cerzir a minha alma rota

com fogos de arrepio;

que creia, sem dúvidas,

na minha descrença;

que espere, que propicie

luz à minha desesperança.

Uma mulher sem adjetivos

para o que sinto e sou:

que me queira por inteiro,

sem jamais me comparar

a ninguém – nem mesmo

e mormente àquele que,

ontem ou até um segundo atrás,

me foi.

pássaros para sempre

  

. . . . . . . . . . . . meus pés descalços

. . . . . . . . . . . . já não rejeitam a lama frígida

. . . . . . . . . . . . que os enrugará cada dia mais

. . . . . . . . . . . . nem as pedras que os esfolarão

. . . . . . . . . . . . até que deles nada mais reste

. . . . . . . . . . . . no asfalto ardente que fritará suas almas (

. . . . . . . . . . . . sim, há pés com alma)

. . . . . . . . . . . . meus pés descalços apenas sonham

. . . . . . . . . . . . me sonhar de cabeça para baixo –

. . . . . . . . . . . . eles nas nuvens, altíssimas nuvens –

. . . . . . . . . . . . calçando sapatos que os ventos

. . . . . . . . . . . . para espantar a solidão tricotaram

. . . . . . . . . . . . com penas perdidas pelas aves migratórias,

. . . . . . . . . . . . generosas, distraídas, desapegadas

. . . . . . . . . . . . de toda dor que ficou para trás, bem para trás

. . . . . . . . . . . . de cada mínima pluma que um dia

. . . . . . . . . . . . haverá de passar, empassarada

. . . . . . . . . . . . no compasso compassivo dos passos

. . . . . . . . . . . . de meus pés, meros passageiros, alvos de leveza

. . . . . . . . . . . . pássaros para sempre

. . . . . . . . . . . . a teus pés, esses teus pés

. . . . . . . . . . . . caminhantes de aerovias no azul

. . . . . . . . . . . . infinito enquanto voas a meu lado

. 

A porta do Inferno

Não nego o teu direito

de matar

o tempo, o espaço,

a realidade, os sonhos,

a ti mesmo

e a qualquer outro ser,

inclusive a mim.

Quem bate à porta do Inferno?

Não serei eu o teu juiz,

como não sou o teu guardião.

Sou, talvez, só um irmão,

fruto do incesto entre o teu senso

e a tua chance de pegar ou largar.

Quem bate à porta do Inferno?

És, enquanto fores, o previsto

maquiado pelo imprevisível;

o desesperado esperado

que pode chegar,

a qualquer momento,

de lugar nenhum, sabendo

aonde quer ou não quer chegar.

Quem bate à porta do Inferno?

Se alguém bate

e não és tu,

que apenas ouve as batidas

a ressoar aí dentro,

quem sabe então não sou eu
o que bate à porta do Inferno?

Seja lá quem for,

é melhor abrir logo:

pode haver a dor, o cansaço, o tédio

e seus respectivos anseios.

Vamos lá:

o dever nenhum

e as chamas (n).os esperam.

.