Desanatomia

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Teu corpo

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . na minha cama

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . não é o corpo que tens.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Teu corpo

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . na minha alma

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . não é o corpo que toco.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Meu corpo

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . entre os teus braços

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . entre os teus seios

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . entre as tuas coxas

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . entre os teus lábios

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . entre as tuas nádegas,

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Meu corpo

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . dentro e fora de ti

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . é só o aríete e o arauto

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . dos descobrimentos

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . do teu corpo em construção

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . na desconstrução de mim.

Ave aves!

Seu Juca Sem Fio . . .

Não se passou um só dia nesta minha vida

andarilha

tão parca de grandes realizações,

mas quase infinita

(se não o for por inteiro, sabe-se lá...),

sem o cotidiano encantar-me... e muito!...

com os presentes ganhos:

dores fincadas bem fundo na alma

tanto quanto alumbramentos

por aves, com aves, sempre as aves,

que um avestruz como eu

só com elas e por elas se deixa tocar.

Um dia é um condor azul que me beija,

com toda a paixão latente pelos cumes do mundo,

e o coração me leva para plantar lá nas alturas:

e lhe sorrio e lhe sou grato;

outro dia pode ser um beija-flor

a vir pairar no ar que respiro

e sugar-me até o fim o néctar cultivado

às claras da flor da pele:

e lhe sorrio e lhe sou grato.

Ave aves! Sou-lhes todo gratidão...

e aflitiva e alucinada espera,

dê-se a isso o nome que se der:

carência, ansiedade, tédio, náusea, piti...

saudade, não! que a saudade, nas aves,

não é sequer uma pena... uma pluma... arrancada,

mas parte do ser ave, a mais pura e permanente,

a mesma que muitos humanos

tolos que não querem voar

nem sabem que é a própria razão de existir.

.

Onde?

Onde riscas o céu como

brilho do seu onde olhas

tanto mel quando bebes

um cometa que sabe

aluar porque sonhas

mar onde raios estás

como luz onde breu

como fogo onde apagas

todo chão onde voas

feito som onde sou

quando estás?

Afeto de armar

Que alguém (inclusive eu?) poderia musicar.  .

 

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Em que hora nós deixamos de sentir

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Esse chão que nossos pés nunca pisaram

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Voando assim por entre sonhos

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Remansos

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Que o tempo foi plantando pelas nuvens

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Tontas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Como a vida a nossos pés?

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Por que espero que entendas o que sinto

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Me arrastando em teu deserto de palavras

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Catando e ouvindo tuas conchas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Em vão

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Me prendendo e cantando tuas fugas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Longas

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Infinitas ao eterno?

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Como esperas que eu entenda o que sentes

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Se me apanhas nesse afeto de armar

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Quebra-cabeça de assombros

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . E brancos

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Indo em frente e me deixando em teus refúgios

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Onde

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . Só se abriga o que não és? 

Dono

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  Para a mulher que me quiser musicar e cantar

. . . . . . . . . . . . . . .  Se eu mentir

. . . . . . . . . . . . . . .  Acredita em mim

. . . . . . . . . . . . . . .  Estarei sendo sincera

. . . . . . . . . . . . . . .  Tudo

. . . . . . . . . . . . . ..   Que eu sonho inventar

. . . . . . . . . . . . . . .  Pra nós dois será assim:

. . . . . . . . . . . . . . .  A verdade que esperas

. . . . . . . . . . . . . . .  Dono

. . . . . . . . . . . . . . .  Desse avesso amor que sinto.

. . . . . . . . . . . . . . .  Se eu fingir

. . . . . . . . . . . . . . .  Que não tô a fim

. . . . . . . . . . . . . . .  Vem e toma o que quiseres

. . . . . . . . . . . . . . .  Mudo

. . . . . . . . . . . . . . .  Como esse teu olhar

. . . . . . . . . . . . . . .  De me ver além de mim

. . . . . . . . . . . . . . .  E acalmar meus infernos

. . . . . . . . . . . . . . .  Dono

. . . . . . . . . . . . . . .  Desse falso amor que finjo.

 

Era mesmo você?

Era mesmo você que vinha vindo
em minha direção, naquela tarde
de maio, quando perdi a direção?

Eram seus os olhos que me viam
caminhar no instante em que perdi
a passada ao me perder de vista?

Quanto do que senti por você
tão intensamente aquele dia
é hoje, na memória esgarçada,

o que era você ou o que sou eu?

 

Universo

Eram dois

apenas dois

mas se tornavam mil,

milhões de sensações

intensas, sublimes,

cada vez que eu os tocava

com as mãos,

assim como cada um deles

me descortinava o infinito

se eu o tinha quase todo na boca.

Eram isso

(dois versos

universo)

os delicados

seios seus.

.

Catei a imagem no blog da minha leitora número 1, Tânia Contreiras, que a usou há meses para ilustrar uma bela crônica sobre o romance Viagem aos Seios de Duília, de Aníbal Machado, livro inesquecível para mim também.

De bicicleta

 

Enquanto tu descias ruas

e avenidas sem horizontes

para mim, como tanto beco

que lhe trouxe meu caminhar,

não pude ver a bicicleta

em que seguias, soberana,

como num trono pedalável

ante o qual eu só existisse

de joelhos, de mãos e de cara

no chão que tentei ser na vida

por ti criada para seguirmos

até muito além do horizonte.

E nenhuma vez pedalaste

pelos caminhos que aprendi,

a me negar que rumo fosse

qualquer rumo já conhecido.

ÁGUA-FRACA

Des) encontro entre Goya e Bandeira

. . . . . . . . . . . . . . . . . O branco no preto,

. . . . . . . . . . . . . . . . . A pele nos dentes:

. . . . . . . . . . . . . . . . . Ânimo empalhado,

. . . . . . . . . . . . . . . . . Papel quase preto.

. . . . . . . . . . . . . . . . . No fundo da pele,

. . . . . . . . . . . . . . . . . A fera na jaula

. . . . . . . . . . . . . . . . . Do medo dos medos.

. . . . . . . . . . . . . . . . . Cinzas, gelo ou pântano?

. . . . . . . . . . . . . . . . . À flor do concreto,

. . . . . . . . . . . . . . . . . As garras rendidas

. . . . . . . . . . . . . . . . . A esperar os últimos

. . . . . . . . . . . . . . . . . Suspiros de vida.

. . . . . . . . . . . . . . . . . Nada é loucura

. . . . . . . . . . . . . . . . . Sob a sonolência

. . . . . . . . . . . . . . . . . Da água-forte fútil:

. . . . . . . . . . . . . . . . . Sonho em linha reta

. . . . . . . . . . . . . . . . . Aborta o poeta.

Que Manuel me perdoe a paródia, turva e nada sensual, ao seu cristalino e sensualíssimo ÁGUA-FORTE. E Francisco, a releitura, nos dois versos finais, da inscrição contida em sua sombria mas luminosa água-forte.

O poema e a imagem originais:

 

ÁGUA-FORTE

.

 

Manuel Bandeira . . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . O preto no branco,

. . . . . . . . . . . . . . . . . O pente na pele:

. . . . . . . . . . . . . . . . . Pássaro espalmado,

. . . . . . . . . . . . . . . . . No céu quase branco.

. . . . . . . . . . . . . . . . . Em meio do pente,

. . . . . . . . . . . . . . . . . A concha bivalve

. . . . . . . . . . . . . . . . . Num mar de escarlata.

. . . . . . . . . . . . . . . . . Concha, rosa ou tâmara?

. . . . . . . . . . . . . . . . . No escuro recesso,

. . . . . . . . . . . . . . . . . As fontes da vida

. . . . . . . . . . . . . . . . . A sangrar inúteis

. . . . . . . . . . . . . . . . . Por duas feridas.

. . . . . . . . . . . . . . . . . Tudo bem oculto

. . . . . . . . . . . . . . . . . Sob as aparências

. . . . . . . . . . . . . . . . . Da água-forte simples:

. . . . . . . . . . . . . . . . . De face, de flanco,

. . . . . . . . . . . . . . . . . O preto no branco.