Ciranda de fogo

Para Adriana Araújo . . . . . . .

 

. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . fogo para quem tem sede

. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . sede para quem tem medo

. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . medo para quem tem arma

. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . arma para quem tem alma

. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . alma para quem tem carne

. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . carne para quem tem osso

. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . osso para quem é cão

. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . gato para quem é rato

. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . rata para quem é certo

. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . erro para quem é cego

. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . olhos para quem é mudo

. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . vozes para quem é pouco

. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . nada para quem é muito

. . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . . . . . . . . . . . . .   . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . tudo para quem tem fogo

Elas

Para Marcantonio

O chato de ser ateu

e morar somente

com a minha mania

é não ter quem mande

calar a boca quando falo

para as paredes frias.

 

O que me salva são

as vozes, 

. . . . . .  . . . . . . incontroláveis,

da minha esquizopoesia.

Passos de bípede

Lelena Camargo*

Cúmulos! Tufos brancos acessíveis aos olhos à primeira vista. Nuvens de bom temperamento soltas no céu.

|oo/

As pessoas são o foco absoluto da minha energia, a matéria da minha curiosidade, do meu afeto e do sentido que dou a minha vida.

\oo|

Acho nocivo ao pensamento fazer parte de um rebanho. Os rebanhos costumam não ter senso crítico e esquecer do valor de quem não está neles ou é diferente. Em suma, prefiro me perder e arcar com a minha lã negra a ter de seguir um pastor e um cajado.

|oo/

Eu, às vezes, vejo a humanidade como um grande caldeirão de lixo. Um aglomerado perecível e confuso entre vaidades e competições. O que nos torna interessantes e valiosos ou não é se o lixo de cada um é reciclável e útil ou se é apenas mais um peso morto a intoxicar a natureza humana.

\oo|

O bom humor é um desintegrador de armas. (...) Ele é como um grande campo de força, como um vírus capaz de bloquear o inimigo, refazer o inimigo e até conquistá-lo.

|oo/

É só sentar no chão e ter um pouquinho de boa vontade que a alegria vem.

\oo|

Tenho a sensação que o facebook e o twitter atrapalham o universo dos blogs. (...) Nos blogs, podemos nos aprofundar. Assusta-me essa dinâmica de que não se pode mais parar para sentir e aprender de verdade. É fácil confundir a superficialidade dessas outras ferramentas com agilidade e conteúdo e dar-se por satisfeito.

|oo/

A poesia da vida está de mãos dadas com a prosa da vida bem embaixo do nosso nariz desde que a gente nasce. É pegar ou largar!

\oo|

Minha escrita é a organização do meu inconsciente e do meu consciente dentro de um território livre (...). Ela vem como uma hemorragia, as palavras surgem em um encadeamento veloz, mas o núcleo, a emoção do que está a ser traduzido, foi anteriormente investigado e compreendido por mim.

|oo/

Ler me aciona a vontade de existir. Escrever me faz existir.

\oo/

*Trechos da entrevista concedida pela escritora ao blog Roxo-violeta, aqui.

Primaveril

.

 

Está florida, primaveril

a planta dos meus pés,

a  lembrar-me que neles

levo,

sempre fértil, a terra firme,

por esse incessante oceano

de nuvens que percorro

tanto

quanto elas me percorrem.

Merreca roubada

Furtei, da lixeira digital do Tuca Zamagna, uns contos de réis. Ele viu, mas pouco ligou, exceto por me pedir que, caso quisesse postá-los, os atribuísse a autor desconhecido. Portanto, fiquem sabendo: os nanocontos abaixo são de autor desconhecido.

(Quem quiser conhecê-lo deve visitar o Desinformação Seletiva, blog do Tuca et caterva.)

Vantagem

A vantagem do cão que adotei sobre a criança que não quis ter é que ele não viverá o suficiente para me tratar como criança – nem como cão.

Herança

Dorme, meu filho, dorme. Vela-te a penumbra da minha pouca fé nos homens. Quando eu me for, herdarás sozinho toda a miséria do mundo.

Tempo

Quando andares, quando falares, quando te aventurares, quando envelheceres... envilecerás? Vendo-te o tempo que quiseres para responder.

Genealogia

Os gestos descoordenados de meu bebê embaralham-se com o Parkinson de meu pai, para traçar, com incrível clareza, minha descendência da minhoca.

Dotes

O assunto predileto de minha mulher, em qualquer roda, é o baita pau de nosso filho. Não condiz eu também me gabar do xerecão de nossa filha?

Não

O livro que não escrevi poupou a árvore que não plantei para o futuro do filho que não tive.

Cão

O cão que late e vigia o destino do cão

O osso do cão que rói suas próprias presas

A sarna, as pulgas que lhe infernizam a vida

O medo, o medo infinito que rosna e ataca

desde sempre e por toda a eternidade:

a do cão sem dono ou a do dono cão

.

Das vísceras das palavras

Gosto da palavra astrolábio

tanto quanto abomino a palavra lágrima,

mas disseco uma e outra com a mesma

disciplina indisciplinada das crianças.

É assim com cada palavra que me toca,

em abraço ou em atropelamento.

Toda miséria, todo esplendor da vida

habitam as vísceras das palavras.

Da pieguice do pâncreas da lágrima

posso extrair miríades de estrelas:

enzima vital para o miolo e o coração

de todos os meus astrolábios.

.

A Senhora dos Sonhos

O sonhador não acredita

que a noite desagüe no dia

e se apague e apague os sonhos.

O sonhador é senhor do tempo

enquanto o tempo permite

que seus sonhos sejam infinitos.

O sonhador só experimenta

parar de sonhar quando

do alto ecoa o choro da Suidara.

É lá, no oco dos telhados,

que a finitude do sonhar

é tecida em lágrimas pela não-deusa,

a criadora de tudo em nada,

a artífice da vida maior que

só pode ser vivida nos sonhos.

.

A porta do Inferno

Não nego o teu direito

de matar

o tempo, o espaço,

a realidade, os sonhos,

a ti mesmo

e a qualquer outro ser,

inclusive a mim.

Quem bate à porta do Inferno?

Não serei eu o teu juiz,

como não sou o teu guardião.

Sou, talvez, só um irmão,

fruto do incesto entre o teu senso

e a tua chance de pegar ou largar.

Quem bate à porta do Inferno?

És, enquanto fores, o previsto

maquiado pelo imprevisível;

o desesperado esperado

que pode chegar,

a qualquer momento,

de lugar nenhum, sabendo

aonde quer ou não quer chegar.

Quem bate à porta do Inferno?

Se alguém bate

e não és tu,

que apenas ouve as batidas

a ressoar aí dentro,

quem sabe então não sou eu
o que bate à porta do Inferno?

Seja lá quem for,

é melhor abrir logo:

pode haver a dor, o cansaço, o tédio

e seus respectivos anseios.

Vamos lá:

o dever nenhum

e as chamas (n).os esperam.

.

Asas de fruto do mar

Seu Juca Sem Fio *

Quem é de andar... anda,

anda com ou sem as pernas,

que o único entrave é o talho nas

córneas d’alma, mal querência do fio

do nefando horizonte comum.

Por isso, poucos andam, de fato,

embora muitos pensem que sim,

que andam, que caminham, que vão

rumo aos rumos não-circulares

vedados a eles, pobre diabos que

rodam apenas a passo mecânico,

ponteiros de relógio que são.

Ah, eles nem sabem onde pisam,

mas preferem o cimento ao barro

e o asfalto ao paralelepípedo.

Não sabem que qualquer chão é caminho

de seda, tramada pelos raios do sol;

de veludo, urdido pelo luar, pelos estelares;

ou de algodão, das nuvens quando pousam.

Quem anda mesmo encontra o chão

e, no chão, até o que é dos ares e das águas.

Como essa moça que outro dia eu vi menina,

a saltitar pelas areias do céu de Bangu

e a me gritar, bem lá da esquina

de Vega com Aldebarã: – Ei, seu moço,

aceita umas asas de fruto do mar?

Eu sorri, e lá veio ela atrás de mim,

a me chover, por mais de légua, légua e meia,

uma garoa luminosa infinita de conchinhas

que catava com os olhos alumbrados

e pelo coração cuspia neste mundo.

\ô/

• * Seu Juca Sem Fio é um andarilho da Zona Oeste do Rio de Janeiro. Este poema foi escrito especialmente para os 18 anos de Raissa Medeiros e publicado (não na íntegra, como agora aqui) no blog desinformação seletiva, em postagem que reuniu autores como António Cabrita, Ana Jácomo, Assis Freitas, Marcantonio, Jorge Pimenta, Betina Moraes, Cris de Souza, Rita Santana, Bípede Falante, Paulinho Saturnino, Ira Buscacio, Suzana Guimarães, Jenny Paulla, Pólen Radioativo, Patricia Gonçalves, Marcel Zanner ... e até Wilden Barreiro!  Foi um prazer e uma honra participar desta belíssima homenagem, luxuosamente editada e ilustrada por Tuca Zamagna e seus três asseclas. Confiram, aqui.
•  

Educação artística

Antônio Rebouças Falcão*

Sempre beber o vinho do copo vazio.
E observe as marés do mar ausente.
Sempre contemplar a lua no asfalto noturno.
E fume o silêncio das vozes distantes.
Sempre tomar do acaso o que ele não nos pode negar.
E goze a sombra que não se dá a ver.
Sempre abraçar a alma calada em desesperança.
E esteja em companhia da solidão mais constante.
Nunca costurar sua morte a quatro mãos.
Deixe com ela o que dela é.

\ô/

*O poeta atende no Dilema Paulistano. A ilustração é um detalhe do cabeçalho do blog, desenhado pelo próprio Antônio Falcão.

Desaforismos - II

1/

Se o homem tivesse asas, seríamos todos canários, saíras, colibris... – exceto alguns milhares de abutres, os mesmos de sempre, predadores naturais dos nossos vôos, com ou sem asas.

\2

O grande amor da nossa vida só pode revelar-se, nítido e insofismável, a partir do instante em que de vez partimos.

3/

Esqueci o poema do Kavafis, mas sei que seus versos já estavam escritos em mim quando a primeira noite me chegou com suas promessas, com sua sedução irresistível, com a pulsação mais intensa e constante em toda a minha vida.

\4

A espécie humana ainda existe graças à pouca consciência ecológica das serpentes, dos escorpiões, dos crocodilos, dos vírus, das bactérias...

5/

O melhor amigo não é o que ouve as nossas palavras, mas o que respeita a nossa pontuação.

\6

Eu não sou só espinhos: sou pétalas também, certo? É insuportável essa discriminação contra nós, cactos.

7/

Você já imaginou juntar todo o dinheiro do mundo e fazer:

(...) uma montanha, a mais alta do planeta, que teria na base uma riqueza incomensurável e, no cume, uns trocadinhos?

(...) um oceano em que muitos poderiam se afogar sob aplauso (ou vaia) dos demais?

(...) a mais gloriosa fogueira de todos os tempos?

\8

Não perca o seu tempo comigo. Encontre o meu – e poderemos dividi-lo para multiplicá-lo.

\ô/

 

Mais Desaforismos, aqui.