Hacais hediondos

.

I

Pegue como seu

o que parece ser de outro

que nunca foi deus

II

Raio letal quebrou

a rotina sem retina

do menino cego

III

O frio dá vontade

de ressuscitar os mortos

para que caiam duros

IV

Sim, uma das sílabas

da palavra querosene

atacou-me o fígado

V

Eu, prato e colher

você, faca e guardanapo

se me cortar, limpe

VI

Uma cambalhota

fez o palhaço virar

verme, chão adentro

VII

Sem hipocondria

só coleciono moléstias

mortais para os outros

VIII

Nessa tua feiura

tem um tanto de beleza

que alguém te roubou

IX

Que tal se caçares

borboletas na paisagem

do abismo em que cais?

X

Guarda a grana aqui

nesta mão que vai te dar

o mais grato adeus

 

Patologia

La guitarra

POEMA DE LA SIGUIRIYA GITANA

Garcia Lorca  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

Empieza el llanto

de la guitarra.

Se rompen las copas

de la madrugada.

Empieza el llanto

de la guitarra.

Es inútil callarla.

Es impossible

callarla.

Llora monótona

como llora el água,

como llora el viento

sobre la nevada.

Es impossible

callarla.

Llora por cosas

lejanas.

Arena del Sur calliente

que pide camelias blancas.

Llora flecha sin blanco,

la tarde sin mañana,

y el primer pájaro muerto

sobre la rama.

Oh, guitarra!

Corazón malherido

por cinco espadas.

O cheiro da dor

Morrer de amor

morrerei ainda

(disposto, estou)

muitas outras vezes

tantas ou bem mais

do que há séculos

venho morrendo

Não me doi a dor

da não correspondência

Não me dói a dor

de antever o fracasso

Não me doi a dor

lancinante da perda

Minhas mortes

de amor não doem

nem pela exposição

de tanto cadáver meu

aos olhos do mundo

O que me dói – e muito

é esse cheiro pútrido

que eles exalam hoje

e decerto ainda (aposto)

além, muito além

da derradeira morte

Uma flor apenas

Gosto das flores solitárias

as que reinam nos horizontes das colinas

as que acendem e ascendem os baixios

as que implodem as cavernas e grotões

as que inflamam como vulcões as montanhas.

Quero assim, para que mais?

quem precisa de canteiros e buquês?

todas as luzes e fragrâncias da alma

estão contidas na misteriosa incontinência

de um único naipe de pétalas.

Cegos

Os meus sonhos no teu sono

tuas vísceras no meu medo

nosso ímpeto à nossa espera

Tua raiva em meus gritos

meus silêncios em teu tédio

nosso adeus à nossa volta

Todo desejo pelo avesso

cada querer no sem querer

o encontro em nossas fugas

Cegos que fingem não ver.

Concepção

                   Para Tânia Contreiras e Leonardo B. 

Com quantas contas me conta

teu rosário de dor e rosas,

à minha espera em silente cio?

Por que ardores me chamas

das profundezas que afloram

oceânicos vulcões de sangue?

A que final me destinas

em teu ciclo de incêndios

para os quais me concebeste?

Na ponta do lápis

Antônio Rebouças Falcão

Como a noite vai

E mais em mar nenhum 

Sou

Para quem qualquer for

Tenho o de mim

O que de mim sou

Ou o que restou de mim

Assim sou

Uma espécie de começo 

Do fim.

Blog do autor: Dilema Paulistano

Uma mulher

.

Uma mulher que seja

a voz e o sentido do mar

revolto que me envolve,

mesmo e principalmente

quando eu estiver só.

Uma mulher que saiba

cerzir a minha alma rota

com fogos de arrepio;

que creia, sem dúvidas,

na minha descrença;

que espere, que propicie

luz à minha desesperança.

Uma mulher sem adjetivos

para o que sinto e sou:

que me queira por inteiro,

sem jamais me comparar

a ninguém – nem mesmo

e mormente àquele que,

ontem ou até um segundo atrás,

me foi.

Ela, às vezes eu

.

I

As horas, minha sombra
sempre diz com precisão.
Mas ouvidos só lhe dou
quando a piso por inteiro:
ao meio-dia em ponto.

II

Sombra de mim, és sobra
do outro que sempre sou
a cada passo que dou
no que de mim sossobra.

III

Fotografam-me de pé
e revelam-me no chão.
Enquadram-me sentado,
na foto eis-me no chão.
Deitado, sim, é que surjo
lógico, na horizontal,
embora justo embaixo
de mim que lá não estou.

Mas no espelho, a sós
comigo, sou onde estou,
ainda que seja ainda
minha maldita sombra
que no aço se estampa.

Somente em radiografias
saio sempre bem: 

é quando revela-se
o exterior do meu próprio eu
livre dessa sombria
víscera que me segue, à espera 

de outros corpos meus

para invadir e comandar.

 

pássaros para sempre

  

. . . . . . . . . . . . meus pés descalços

. . . . . . . . . . . . já não rejeitam a lama frígida

. . . . . . . . . . . . que os enrugará cada dia mais

. . . . . . . . . . . . nem as pedras que os esfolarão

. . . . . . . . . . . . até que deles nada mais reste

. . . . . . . . . . . . no asfalto ardente que fritará suas almas (

. . . . . . . . . . . . sim, há pés com alma)

. . . . . . . . . . . . meus pés descalços apenas sonham

. . . . . . . . . . . . me sonhar de cabeça para baixo –

. . . . . . . . . . . . eles nas nuvens, altíssimas nuvens –

. . . . . . . . . . . . calçando sapatos que os ventos

. . . . . . . . . . . . para espantar a solidão tricotaram

. . . . . . . . . . . . com penas perdidas pelas aves migratórias,

. . . . . . . . . . . . generosas, distraídas, desapegadas

. . . . . . . . . . . . de toda dor que ficou para trás, bem para trás

. . . . . . . . . . . . de cada mínima pluma que um dia

. . . . . . . . . . . . haverá de passar, empassarada

. . . . . . . . . . . . no compasso compassivo dos passos

. . . . . . . . . . . . de meus pés, meros passageiros, alvos de leveza

. . . . . . . . . . . . pássaros para sempre

. . . . . . . . . . . . a teus pés, esses teus pés

. . . . . . . . . . . . caminhantes de aerovias no azul

. . . . . . . . . . . . infinito enquanto voas a meu lado

.